Estallé cuando estuve sola. Las imágenes se sucedían una y otra vez, no era capaz de detener la proyección. La almohada, fiel compañera, enjugó mi dolor y mi llanto.
Lo destrozaron todo. Estatua, jardín, arte, historia… Ni un atisbo de respeto hacia el trabajo bien hecho, hacia la idea de representar lo que era y lo que había hecho el aludido personaje. Que, para aquellos, y no hace tantos años eran muchos, que no dominaban las letras, la escultura y la pintura eran libros abiertos donde podían leer, y saber, y comprender.
Una horda de ingenuos
consumidores de cualquier mensaje que se les lanza, incapaces de desgranarlo y
ver, si no el trasfondo porque a tanto
no llegan, por lo menos, si el fondo. Si el mensaje. Si la des-alfabetización a
la que están condenados. Si a la oveja descarriada de su hogar, que pronto será
la negra de la manada.
Concentrar ideas y fuerza para borrar el pasado de donde venimos, en cualquiera de sus formas, en lugar de enfocar toda la energía en no repetirlo, nos convierte en los mismos personajes que lo cimentaron.
Me pregunto: ¿qué es la civilización? Como dice Mary Beard; «Es poco más que un acto de fe»
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Fotos: mis archivos
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