Náufragos

Pasado el ecuador de mayo, veremos cómo se irá el resto del  mes, igual que en cualquier ámbito de la vida; cuando superada la imaginaria línea roja, como el atleta que recorre los últimos  cien metros de una larga carrera, ya no nos quedará mucho por transitar.

Llegado el otoño, notaremos cómo  la experiencia  ocupará el espacio de la energía y nos recordará el pecio en el que el avezado buzo se escondió  para despistar al tiburón, en el más puro instinto de supervivencia; de manera que, si la frustración nos acompañara, sepamos obviarla para no sucumbir a su ataque. 

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Rosas con espinas

Duele tanto que no puedo escribir. ¿Cómo explicar con letras, emociones tan profundas?

Solo el arte de la literatura  puede. Yo no tengo ni don, ni cualidad para ello. Si acaso, juego con las palabras. Con verdadera pasión, las junto y las separo y las rejunto de nuevo hasta que, cada frase en movimiento  conforma un puzle que, para unos  significa distinto que para otros.

Con maestría  e incertidumbre, recorro el camino que la vida me señala y espero con un halo de ilusión que, no siempre esté lleno de abrojos, sino de rosas, aunque tengan espinas.

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Silencio sepulcral

Declina su sueño al albor del ocaso. Y llora. Aunque sus lágrimas, al contrario de las del  sauce no bañan tierra fértil, sino que se filtran entre la arena que reposa al pie de la pirámide, erosionada por el viento, durante milenios.

Sigue recordando a Aurora que, como la boreal, se desvanece en el firmamento. Hermosa, hermética, insinuante.

Ni siquiera sabe dónde encontrarla. No dejó pistas. Solo un silencio sepulcral que alberga en su existencia.

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